"Une île sur laquelle une petite communauté vit de la pêche, de la vigne, des oliviers et des câpriers, à l'écart du fracas du monde. jusqu'au jour où trois cadavres s'échouent sur ses rives. que faire d'eux ? bousculés dans leur tranquillité, les habitants se trouvent alors face à des choix qui révèlent leur petitesse, leur humanité ou leur égoïsme. roman policier tout autant que conte philosophique, l'archipel du chien s'inscrit dans la veine des âmes grises et du rapport de brodeck.philippe claudel use du ton affûté d'une parabole, tendue, sans issue, brûlante. olivia de lamberterie, elle.une fable sur la noirceur de la nature humaine. c'est aussi un roman allégorique et mystérieux, plein de suspense, parfois insoutenable. mohammed aïssaoui, le figaro littéraire.

"« elle ressemblait ainsi à une très jeune princesse de conte, aux lèvres bleuies et aux paupières blanches. ses cheveux se mêlaient aux herbes roussies par les matins de gel et ses petites mains s'étaient fermées sur du vide. il faisait si froid ce jour-là que les moustaches de tous se couvraient de neige à mesure qu'ils soufflaient l'air comme des taureaux. on battait la semelle pour faire revenir le sang dans les pieds. dans le ciel, des oies balourdes traçaient des cercles. elles semblaient avoir perdu leur route. le soleil se tassait dans son manteau de brouillard qui peinait à s'effilocher. on n'entendait rien. même les canons semblaient avoir gelé.« c'est peut-être enfin la paix... hasarda grosspeil- la paix mon os !» lui lança son collègue qui rabattit la laine trempée sur le corps de la fillette. »

"C'est un vieil homme debout à l'arrière d'un bateau. il serre dans ses bras une valise légère et un nouveau-né, plus léger encore que la valise.le vieil homme se nomme monsieur linh. il est seul désormais à savoir qu'il s'appelle ainsidebout à la poupe du bateau, il voit s'éloigner son pays, celui de ses ancêtres et de ses morts, tandis que dans ses bras l'enfant dortle pays s'éloigne, devient infiniment petit, et monsieur linh le regarde disparaître à l'horizon, pendant des heures, malgré le vent qui souffle et le chahute comme une marionnette.

"Je m'appelle brodeck et je n'y suis pour rien. je tiens à le dire. il faut que tout le monde le sache. moi je n'ai rien fait, et lorsque j'ai su ce qui venait de se passer, j'aurais aimé ne jamais en parler, ligoter ma mémoire, la tenir bien serrée dans ses liens de façon à ce qu'elle demeure tranquille comme une fouine dans une nasse de fer. mais les autres m'ont forcé : « toi, tu sais écrire, m'ont-ils dit, tu as fait des études. » j'ai répondu que c'étaient de toutes petites études, des études même pas terminées d'ailleurs, et qui ne m'ont pas laissé un grand souvenir. ils n'ont rien voulu savoir : « tu sais écrire, tu sais les mots, et comment on les utilise, et comment aussi ils peuvent dire les choses [...]. »

"Aux marches de l'empire « à cent têtes et cent corps », sommeille une province minérale et nue où le froid, le givre, les bourrasques semblent ankyloser les habitants d'une bourgade qui ne signalait jusque-là ni notoriété historique, ni intérêt géographique, si ce n'est d'être placée à la frontière « d'un pays dont la bannière se frappait d'un croissant d'or », et dont la vitalité contraste avec l'épuisement ranci du village aux passions tristes.un jour, le curé est découvert mort. la tête fracassée par une pierre. de quelle nature est le crime ? qui pouvait en vouloir à ce curé d'une terre où les chrétiens et les musulmans vivaient depuis toujours en bonne entente ? que faire, qui accuser, et qui entraver dans son action si, à partir de ce meurtre, s'ordonne toute une géométrie implacable d'actes criminels et de cruautés entre voisins ? il y a un heureux : le policier, nourio, car « c'était fabuleux pour lui d'avoir une pareille affaire, dans ce lieu abandonné de toute fantaisie, de tout grain de sable, roulé dans l'ordinaire des jours ». le voilà lancé dans d'inutiles recherches. à quoi sert de s'opposer au cours impétueux des choses ?dans ce vieux monde de l'empire qui s'affaisse, « dans un sommeil épais, s'enroulait dans sa léthargie comme un escargot fainéant bâille dans sa coquille », il y a tous les personnages, en chairs et en vices, qui conviennent au déroulement de la tragédie : chacun joue à merveille sa partition. nourio, le policier au teint olivâtre et aux pulsions incontrôlables. baraj, l'adjoint dont l'apparence de bête placide et musculeuse dissimule l'âme d'un enfant poète. lémia, la fillette aux formes adolescentes dont les ombres et les pleins agacent les nerfs du policier. tant d'autres, et même les fantômes des temps passés, qui n'ont en commun, dans leur médiocrité âpre et satisfaite, dans le secret de leurs âmes, que d'agir en comparses du grand effondrement de l'empire. de suspens en rebondissements, l'intrigue haletante se double d'une grande réflexion sur nos errements contemporains, la volonté de quelques-uns de réécrire l'histoire, la négation de certains crimes de masse et autres arrangements avec la réalité.

"Aux frontières de l'empire sommeille une province minérale où le rythme lent des grands hivers engourdit les habitants d'une petite ville ordinaire. un soir, le curé est découvert la tête fracassée à coups de pierre. qui pouvait à ce point lui en vouloir dans cette bourgade où, jusque-là, les communautés religieuses avaient vécu en bonne entente ? l'enquête est confiée à nourio, le policier trop souvent gouverné par ses passions et qui méprise baraj, son adjoint, géant débonnaire à l'âme de poète. mais l'empire a-t-il intérêt à ce que l'on découvre le véritable assassin ? lorsque les peuples et les états sont malmenés, comment s'écrit ou se réécrit l'histoire ? et que peuvent les hommes face à son cours impétueux ?une magnifique exploration de la nature humaine. baptiste liger, lire magazine littéraireune prose pleine de surprises. fabrice gabriel, le monde des livresune fable cruelle et sombre, d'une noirceur implacable sur la déchéance de l'humanité. jean-claude raspiengeas, la croix.